er Weg in die Drakensberge führt durch die Missionsstation Mariazell. Die Beete sind ordentlich umzäunt, die Kirchturmuhr bestimmt den Tag, ein Wetterhahn zeigt die Windrichtung an. Father George grüßt, aber er hört mich nicht. Der Missionar hat die gebeugte Statur eines Vierundachtzigjährigen und das Lächeln eines Jungen. Ich brülle ihm ins Ohr, auf Englisch, auf Deutsch, weil er Schweizer ist, er geht zurück in die Werkstatt. Wir laufen durch die Missionsstation, wo einheimische Frauen auf der Erde hocken und Grasbüschel schneiden. Und weiter durch sattgrüne Weiden, fast wie in der Steiermark. In der Ferne sehen wir ein großes Kreuz auf einem Felsen. Die Missionare haben ihren Glauben in die Landschaft graviert. Wir verlassen ihre Welt. Über einen Fluss, den sie Jordan nennen, gelangen wir nach Afrika. Das Dorf auf der anderen Seite wacht gerade auf, Rauch steigt aus Strohdächern, ein Mann geht über einen Acker, wohl um nach den Pferden zu schauen, er ist eingewickelt in eine bunte Decke. Es ist noch früh und kühl. Die Wolken liegen schwer wie nasse Watte auf den Gipfeln. Erst gegen Mittag wird die Sonne durchbrechen, später wird Sturm aufziehen und Regen mitbringen, heißt es, vielleicht ein Gewitter. Dann wollen wir in Makhulong sein. Robert geht voran, ein bisschen schnell, wie ich finde, zumindest für den Anfang.